Le dernier tableau(1)

 

 

Il faisait très froid ce matin là, les 35 degrés sous la barre du zéro avaient rendu le paysage figé comme un rouleau de fil de fer barbelé. Volodia Sminervovna avait cette image dans la tête. Seule sur sa mobylette, traversant les steppes parisiennes éparses de corps d’immeubles décharnés se détachant entre l’horizon fermé par la lumière grise et les rocs de la solitude…elle chantonnait intérieurement, le papier journal calfeutrant ses pieds, entourant ses chevilles et les trente derniers PAÏ VENDI (traduction créole) gonflant son torse sous son blouson en peau de chat. Car elles étaient bien maigres…les annonces en cette année 2134. Seules celles de quelques collectionneurs d’ordinateurs habitant encore ces pages gratuites de liberté, quelques anthromordateurs ayant encore à cœur de faire fructifier les restes d’un passé flamboyant d’avancées, de ces machines qui savaient parler seules et détenaient en leur sein tout ce que l’humanité pouvaient compter d’idées et de pensées.

Volodia se souvenait enfant d’avoir visité un de ces musées où régnait l’enchantement ordinatesque…Mais voilà ! le progrès est le progrès, l’évolution à accepter et le passé à confiner le présent dans la réalité.

Après une dizaine de kilomètres, un air fan de polnarisation dans la tête, elle dut s’arrêter sur le bas côté de la voie qui n’existait que par le tracé de deux lignes parallèles, une pour l’aller et une pour le retour croisé, afin de détacher du porte bagage une énorme citerne d’athanol et d’entreprendre à l’aide de son casque entonnoir, la réalimentation de la machine.

Tout en accomplissant ces gestes tant de fois répétés, elle se souvint de ces fioles contenant  essence, fuel, kérosène… que son professeur des sciences épuisées, un jour lui avait fait respirer. A cette idée, elle en eut la nausée alors très vite de sa narine adroite, resserrant le bouchon du réservoir, elle aspira les effluves échappés jusqu’à la dernière trace…car l’athanol avait mille et une vertus…entre autres.

Elle enfourcha tout en sourire l’engin après avoir revisser son casque sur ses deux lobes occipitaux. Mme Fontanelle devait déjà l’attendre. Mme Fontanelle et ses drapés de soie sauvage, les ongles en couteau prête à découper le moindre lé de fantaisie qui dépassait.

 

≈

 

Volodia était maintenant face à l’entrée du tunnel, elle enfila la roue avant de sa mobylette au crochet qui lui était réservé et tira sur la chaîne poulie afin de suspendre sa machine parmi les dizaines d’autres véhicules appartenant à celles et ceux qui travaillaient au quotidien de l’atelier.

Passée l’entrée aux grilles vétustes, rouillée de l’amertume des entretiens du gardien, elle gagna prestement le vestiaire pour se défaire de l’hiver. Car ici il faisait chaud et c’était là le premier salaire en contrepartie d’une paye de misère. Ses compagnes étaient déjà à leur poste, elle était en retard mais elle ne craignait pas le maître, seul le courroux de la Fontanelle lorsqu’en la mettant en place, elle lui pincerait violemment les seins de ses griffes acérées.

Elle quitta la pièce, nue et glabre de la tête au pied, en songeant que ce serait sans doute l’une des toutes dernières fois car l’âge était là au détour de quelques plis pris en rondeur de la vie.

Elle pénétra sous le dôme noyé du soleil de la centaine de corps nus censés représenter la fin du monde. C’était son tableau préféré, sans encore l’avoir vu, préféré depuis des mois, enlacée durant des heures à une jeune fille brune. Le maître avait voulu pour sa dernière œuvre que tout fut vrai. Et ce l’était.

Volodia aimait cette pose, de temps à autre elle se laissait aller vers l’avant et le jeune corps frêle et souple la retenait dans ces instants de relâchement.

Durant ces séances, le silence des âmes régnait, seul la voix du Peintre avait le pouvoir de le briser.

Sur la toile de quatre mètres sur trois, les taches de couleurs prenaient vie, les peaux se teintaient de formes, de lignes entremêlées et c’était comme si Volodia ressentait les caresses du pinceau qui déliait ses courbes enchâssées dans les bras de l’amour.

Le maître avait voulu que tout fut vrai. Et ce l’était.

 

≈

 

Une cloche se mit à sonner, tintement de la pause annoncée. Volodia et Alfina se désenlacèrent et comme à chaque fois, elles eurent cette impression de s’arracher la peau, de décoller l’enveloppe qui les protégeait, leur tenant chaud l’une de l’autre. Volodia frissonna, elle se sentait nue, les yeux hagards elle cherchait un point pour s’accrocher et ne pas vaciller. Tous les corps autour d’elles se relâchaient, se mettaient en mouvement très lentement, se rapprochant du centre de l’univers, la fontaine artificielle où boire l’eau de l’esprit sempiternel.

Jamais elle n’avait encore eu cette impression, que réellement le maître avait raison, qu’une fois achevé son tableau, ce serait la fin du monde. Alfina lui prit la main et à leur tour, elles se dirigèrent vers la source de la lumière où elles se désaltérèrent, baignant jusqu’aux chimères, quelques instants, quelques secondes durant lesquelles s’effaça la masse grouillante du monde.

 

≈

L’igloo(1)

Volodia ouvrit les yeux, tout était blanc autour d’elle, perdue dans un immense lit, elle étendit les bras de chaque côté et en croix, elle se mit à parler à l’ange qui ne l’avait jamais quittée. Alors pour la première fois, il lui apparut, il avait les traits d’Alfina, les yeux noisette en amande, la gourmandise de ses lèvres rouges entrouvertes sur son sourire croquant de vie, les joues vives et rebondies d’une fleur de printemps qui s’exhale sous la douceur du vent, son corps tendre de souplesse, ses petits seins pommes d’amour qui s’agitaient en suivant les battements de ses ailes…

Volodia tendit la main vers elle mais la vision s’échappa en longues traînées bleues par la fenêtre. Elle se leva, son corps nu frissonna, les steppes s’étendaient à l’infini, une ourse blanche promenait ses petits et entre deux grues d’un autre âge, une fumée orangée s’échappait par la cheminée d’un igloo. Un sourire se posa sur ses lèvres.

Elle glissa une main sur son ventre, elle avait faim, son regard s’attarda sur son pubis car trois petits poils avaient poussé, elle en déduisit qu’elle avait dormi durant trois journées. 

Elle s’enroula dans le drap blanc, ne sachant toujours pas où elle était, arrivée devant la porte sertie de coquillages, elle perçut les échos d’un dialogue dans lequel elle reconnut la voix du maître et celle de Mme Fontanelle, elle actionna la poignée mais en vain, elle était enfermée.

Comprenant le danger qui la menaçait, elle entreprit (bénissant son père de le lui avoir appris en ancien évadé des corps célestes de l’esprit…) de nouer en corde tous les draps qu’elle put trouver puis elle ouvrit la fenêtre et descendit en rappel sur le mur de glace. Une fois les pieds touchés du sol gelé, elle se mit à courir jusqu’à l’igloo…

Il était temps, elle était prête à se briser en mille morceaux, un feu de déesse brûlait dans l’âtre, elle s’emmitoufla dans des peaux de bête posées à même le sol, elle grelottait claquant des dents accompagnant les grincements des deux grues qui jouaient la mélodie de « la banquise promise », elle avait reconnu l’air dès les deux premières notes…puis elle commença à se réchauffer, fredonnant la chanson qui avait bercé toute son enfance. 

Ses yeux firent le tour circulaire de l’abri, coupé au centre par les flammes sur lesquelles reposait un énorme chaudron. Elle enroula ses mains de bouts de peaux et souleva le couvercle. L’odeur l’envahit instantanément, une soupe de homard…A même la louche, se brûlant les lèvres, elle ingurgita la moitié du délicieux breuvage comme une sauvage (d’ailleurs à la  voir, vous n’en n’auriez pas dit autant…)

Puis enfin repue elle se laissa abandonner l’œil sur les parois de l’igloo, des textes étaient gravés qu’elle se mit à lire et sous les mots enlacés de deux mains amies se tissa au fil des lignes la plus belle histoire d’amour qui fut.

 

Extraits Choisis :

 

La douceur de tes mots soulève mon cœur, je t’emporte de mes mains aux mille caresses dans le paysage de mon corps, découvre-moi, respire le souffle de notre amour, parle-moi encore […] Mes  lèvres se posent partout où tu t’offres à moi, elles glissent et s’ouvrent gonflées de tes courbes baignées par la rosée […] elles se posent là où j’aime te parler, au creux de tes pensées les plus profondes, là où gronde la source de ton plaisir, tes doux gémissements m’envolent le long de mes paroles pour toi rien que pour toi dans le secret de sous les peaux […]

 

Volodia n’en pouvait plus, ses doigts couraient partout sur les écritures, elle brûlait à présent d’une fièvre exaltée, tombant les peaux elle se plaqua contre la paroi glacée de l’igloo et entreprit dix mille tours jusqu’à s’écrouler épuisée…

La mer d’Asl&(1)

Volodia rêvait au vent, Alfina sa douce amante s’était envolée quelque part entre le ciel et les traces du dernier hiver de glace.

Quelle route un peu folle l’avait emmenée au soir de cette aventure ? Alfina n’était qu’un rêve, un rêve à retrouver, mais ailleurs, loin des toundras, loin de cette année 2134…ailleurs…dans le hasard du présent, dans les nuages qui prennent tant de formes différentes qu’il y en aurait bien un, miroir de son cœur, de rouge et bleu enlacé, avec un visage à caresser, des sourires, des promesses, de la douceur et du bonheur. De ce bonheur qu’elle avait déjà bouton de fleur à lire tous les signes à la cime des arbres. Ces arbres du haut desquels on apercevait la mer. Elle qui fait le tour de la terre et qui change de nom selon l’humeur du temps. Mais toujours à aimer se disait-elle. Oui toujours. Alors elle souriait.

Elle avait confiance.

Un petit oiseau qui passait par là, au regard de l’innocence lui murmura : « tu es belle » et disparut chantant la réponse de Volodia : « …c’est que je l’aime. » Et comme le plus beau des poèmes, les lettres en sons se détachèrent pour ne plus dire que la musique qui fait danser l’esprit et rougir l’âme de plaisir.

≈

Au sommet du plus bel arbre de la forêt de châtaigniers, Volodia était grimpée pour embrasser de son regard le paysage dans lequel vivait son rêve, l’eau y était calme et turquoise, dans l’onde fine qui parcourait les lignes de l’horizon, elle plongea les yeux en frissonnant d’émotion : la mer d’Asl& n’était pas une chimère, elle existait réelle. Et déjà elle respirait le parfum des rochers roses caressés du soleil. Prise dans le balancement amoureux d’un vent léger porté par les vagues de désir qui l’enlaçaient…elle se mit à soupirer…

(…à suivre)

Le sourire(2)

Elle glissait amoureuse, un filet d’air lui passait entre les lèvres, et qui   lui murmurait un souvenir tendre, un murmure qu’elle ne pouvait pas entendre. Son corps, cette étendue d’oser, d’oser s’étendre, se détendre, se suspendre aux fleurs de l’onagre, se couvrait de baisers mandarine éclos de la nuit, la symphonie silencieuse de deux étoiles enchantées. Une douce fraîcheur sucrée par le soleil de l’automne, lui parcourait la peau, et sous ses paupières déliées, entre les draps blancs et orange, elle voyait son sourire et encore toujours son sourire lui parler d’amour…