Du bonheur, des mains, des pieds, des ventres, des têtes absentes et la caresse du vent pour lier aux pinceaux des couleurs toute la lenteur des mouvements.

Des boucles, des bouches, des souffles, des peaux si douces et la promesse du temps pour lier aux pinceaux des couleurs le tableau du bonheur.

Des sens, des courbes, des lignes à surprendre, des doigts se mourant en soupir et le parfum du plaisir pour enlacer aux pinceaux des couleurs les âmes en corps éprises l’une de l’autre…

* titre jeanne

** photo d’après…d’après jeanne… 

Je l’aime.

Je marche nue de l’ombre au soleil et du jour à la nuit. Je ne me souviens plus du corps de mes vingt ans ou bien alors c’était quelqu’un d’autre cette jeune fille sylphide et transparente.

Je vais d’une pièce à l’autre, d’un miroir fané à celui qui reflète la douceur trouble de cette femme qui est devenue moi et qui parle à ses seins comme à ses enfants en leur pardonnant d’être si différents.

Et si quelqu’un sonnait à l’entrée, quel profil offrirais-je dans l’entrebâillement de la porte ? A cette idée ma poitrine se redresse comme un seul homme.

Je me regarde en face, en pensant à celle à lier au ciel de mes yeux.

Il est déjà midi. Il fait si chaud. Je m’allonge sur le capot de la voiture dans le garage en m’imaginant à la proue d’un bateau.

C’est que je suis folle parce qu’une vague vient de me lécher et qu’en se retirant elle m’a laissée toute mouillée.

Je me surprends en pensant à celle à lier au ciel de mes yeux.

Cinq heures à la cloche de l’église, allongée sur le tendre gazon, les aiguilles du sapin me tombent en pluie tiède sur la peau. C’est le vent qui me souffle les mots. Il parle en écartant les ombres de la pudeur et je frissonne de marées d’équinoxe sous mes paupières closes.

De mes lèvres s’échappe un doux soupir venu du profond de l’amour.

Le soleil tourne jusqu’à la mer se coucher de rouge et de bleu mêlés. Sous la Lune, exaltée par ces milliers d’étoiles, je m’abandonne offerte aux chaînes de l’inconnu.

Je m’attache à celle à lier au ciel de mes yeux.

Il fait jour.

Dans le jardin de l’île verte endormie, j’enlace l’arbre de ma folie, en pensant si fort à celle à lier au ciel de mes yeux, que ce sont ses seins contre les miens qui me pénètrent.

Je l’aime tellement si fort celle à lier au ciel de mes yeux.

Une tempête se préparait.

Depuis quelques jours, tous les éléments, qui s’accumulaient point par point, venus un peu de partout, désordonnés de coordination, parfois brouillon d’averse, commençaient à prendre le parfum  fatale de l’union des colères qui déclencherait, bien au delà du remous, la Vague…celle qui n’épargnerait personne, celle qui va et puis revient.

Asl& sentait bien que l’armée de ses âmes ne ferait pas le poids, elle avait beau passer ses nuits à imaginer tous les scenarii possibles et les plans de contre-attaque… après la bataille, il y aurait les gazelles éclopées, et celles aux yeux tendres qui partiraient emportant enfants et bagages…mais si seulement la statue pouvait être décollée de son socle.

Asl& soupirait, elle aurait tant aimé rester dans sa bulle de poésie, c’était cet air qui la nourrissait et la faisait vivre.

Soir

Chercher le calme, oublier cette journée et celle qui vient demain, penser le bleu, penser l’or de tes yeux…sourire, écrire et que m’importe toutes ces choses que l’on pourrait me reprocher, je ne suis pas la perfection, ni la soumission de mon temps pour paraître ce que je ne suis pas, je n’ai pas de preuves à donner, mon travail ne se compte pas comme ça, d’ailleurs il ne se compte pas, il se donne comme je suis…

Matin

Il était une fois une fav’ouille

qui apprenait à plonger à des grenouilles,

à chaque première leçon elle était morte de trouille

elle se faisait alors grosse comme une citrouille

les batraciens rouges et verts hoquetaient morts de rire

puis plongeaient à qui le mieux pourrait savoir lui dire

l’effet ressort du nénuphar sur la plume à écrire

et la fameuse spirale des sons sur l’eau vive à se lire.

Soir

J’ai le ciel du Mont-Saint-Michel sous les yeux,  j’oublie les voix de mes deux amies les gazelles, j’avance dans la mer, toutes les horloges sont folles ici, mon esprit enfin se délie du plancher des vaches du parking maudit, je suis fav’ouille de ces bleus posés sur le coin de la table de la cuisine, j’oublie et j’oublie, je me souviens de toi, toujours là, j’ai du faire ton prénom à la place du code arc-en-ciel, je souris, et tout se mêle, je suis qui aime te suivre à mots de velours…

Matin

Je t’aime.

Soir

photo la poste...et Jeanne

La passante sous son chaperon noir passe en frissonnant dans la rue Du Sans Hasard. Tout bas, les immeubles parlent de leur âge, d’un temps qui ne reviendra pas, elle les connaît tous de son cœur, ils sont les faubourgs de son amour, l’origine essentielle de la réponse qui se lit dans la question en points de suspension… les mots passant, repassant…mais jusqu’à quand ?

Elle passe.

Entre deux pavés, elle ramasse une pierre, une pierre de son trésor, dans le creux de la main, il l’embrassera encore.

C’est sa rue, elle en connaît tous les angles et pourtant elle les redécouvre toujours, c’est le vent sans doute qui pousse les poussières d’étoiles pour illuminer juste ce coin de mur qu’elle a envie de balayer de ses lèvres, il est si fou aussi d’habiller de ses désirs, la Lune aux parois de la déraison.

Moi, j’écris.

Je passe aussi par la rue Du Sans Hasard, je vois leurs regards qui se croisent sans pouvoir se parler, la croix devant la porte à la craie blanche, les jours où c’est dimanche, quand le chaperon perdu aux herbes sauvages d’un bout de jardin, elle se ligote à lui enfin. Il l’aime c’est certain avec son grand chapeau et sa fine moustache à la zorro, je n’ai pas trop de référence en moustaches, alors zorro parce que je trouve que c’est un type bien et qu’il sait parler avec les mains…Mais je digresse alors que sous mes doigts s’allument les rimes en -esse de ma mine de poétesse, du bout de mon crayon à dessiner j’esquisse les gestes, j’ombre le soleil et c’est comme si elle était un coquelicot pris entre les pétales d’une rose noire, quelque chose de délicat, fragile et beau : un parfum doux, le mélange sans résistance de deux fragrances liées par l’émotion.

La passante sous son chaperon noir passe en frissonnant dans la rue Du Sans Hasard. Tous bas, les immeubles se sourient, il flotte dans l’air des connivences plus qu’amies, les fenêtres s’appellent pour s’ouvrir en se lançant des grains de riz, alors elle relève la tête en rivière et leur fait signe de la main, car elle a du bonheur sur les lèvres qui frémira encore…et puis toujours parce qu’elle sourit.