En réponse à la nouvelle « question » d’Enriqueta….

Il y en aurait plus, il n’y en aurait qu’une aussi.

Ma peine vient de loin, de si loin que je ne sais ni d’où ni de quand, mais elle est là dans la tristesse du monde, dans la souffrance des vies, dans ces enfants qu’on offre à la mort, et toute cette colère qui sourde au fond de moi et qui repasse comme elle peut à travers les filtres de la mémoire. Ca me donne le goût amer du passé qu’on ne pourra pas changer.

Ma peine vient de là.

Mes larmes coulent, et si elles sont si courtes, c’est pour ne pas remplir la mer de mon sang de brumes. Il y a déjà bien assez de gris, de ce gris de deux ou trois cailloux qui enserrent le creuset de la source, et si j’y baigne encore mes rêves, c’est parce que je suis en vie…

Et le soleil courait dans l’entrechoc éclatant et brutal des étoiles. Moi je ne pouvais plus écrire, tout allait trop vite parmi les secondes bruyantes de la vie et même la Lune allumée en plein jour n’arrivait plus à enrayer la folle course qui m’éloignait de plus en plus de tous mes rêves….J’allais tombée en orbite, irrémédiablement perdue, brûlée, dévolue au cercle, à courir après la queue du renard bleu pour quelques dollars (parce que j’adore cette expression), pour quelques points d’honneur qui n’ont rien à voir avec ma conscience.

Pire que piégée, enfermée aux aiguilles d’une immense montre à me dicter toutes ses volontés, une semaine à ne rien voir avec mes yeux, c’était hier parce que je n’irai pas plus loin de qui je suis…

…parce que je m’appelle moi, que je m’aime d’un banc où m’arrêter pour ne pas répéter tout ce qui a fait m’engloutir dans ce qui n’avait aucune importance…

parce qu’il est clair que je ne reviendrai jamais en arrière, que je n’ai plus ces ans portés par la lumière d’être spectaculaire.

Alors un banc, juste une main, que la mienne peut-être au fond de ma poche, un brûlot sincère, un caillou de volcan d’une île peuplée de paradis, de mes rêves encore tout chauds de n’être pas morts…

C’était hier, j’étais de tous mes fils décousus, si difficile à dire autrement que par des images pour trouver ce juste milieu entre esclavage aveugle et cette terrible envie de vivre sans contraintes…Bien sûr que les deux pris à leur extrême sont une fuite.

Je me souviens chez mon grand-père, il y avait un magazine et à la fin chaque semaine une personne différente répondait à la question : c’est quoi être adulte ?

Je finis cette note, comme ça sur une question à laquelle chacun d’entre nous apportera une réponse différente parce que je pense que c’est ça être adulte.

(point météo…il fait +3…je dégèle enfin des mots, mon coeur se synchronise à la Lune…et j’ai le vertige d’une marée…)

(je t’aime)

Elle m’a dit : Vous comprenez Melle Aslé, c’est vrai que je m’emporte mais je ne suis pas grossière…

Tous ces post-it trouvés le matin sur mon bureau, «mes » post-it sur lesquels elle écrivait avec le premier crayon venu, un feutre, un crayon de couleur, toujours polis, assez bien tournés…qui me faisaient sourire.

Je ne dis pas, si je les avais trouvés le soir quelle aurait été ma réaction, peut-être aurais-je répondu : passez la journée avec nous et vous comprendrez ?

Maintenant que l’on s’est vu, que l’on s’est parlé, que je lui ai expliqué, que je lui ai montré…et que, quand même, je dois bien l’avouer, j’ai tenu compte de certains de ses mots…Le matin, il n’y a plus de post-it pour m’accueillir, mais une petite table dénichée quelque part et qui tombe à pic là où je voulais, une affiche raccrochée…enfin…parfois trois fois rien mais qui font que c’est moi maintenant qui laisse des post-it pour lui dire merci…

C'était ma participation au nouveau jeu-défi d’Enriqueta…