Les mots sont partis…Je ne sais pas où. Mais ça n’a pas d’importance. Je lis. Je découvre Mashi Changizi. Je me fais des plongées de couleurs, j’admire le Beau, le simple, une femme sur un tableau…et puis elle sort de la toile, elle vit, elle a des moments, des instants près d’une fenêtre ou près d’un lit. Elle est vieille, elle est jeune, elle n’a pas vraiment d’âge, mais elle a toujours du rouge sur les lèvres, où sur sa robe. Elle a du soleil, de l’orient, du sombre dans les cheveux et de la lumière dans les yeux, de l’été et de l’hiver qui flamboie…Je ne sais pas.

Elle a des seins comme on montre ses mains, qui parlent sans même bouger, qui sont là d’elle et qui manqueraient bien plus que ses bras…

Elle me donne quelque chose que je n’ai pas…Elle m’étonne…

Les ombres aux deux corps de feuilles s’enlacent, c’est étrange que je puisse éprouver de la poésie pour cette plante…

Elle est vivante.

Elle doit bien avoir treize, quatorze ans. Sa « propriétaire » est partie en la laissant, elle ne devait pas l’aimer, elle qui lui ressemblait, sans doute trop par certains côtés (!), partie en laissant ça et d’autres choses encore.

Je l’ai sauvée de la poubelle, on ne jette pas ce qui vit, même si cela rappelle de mauvais souvenirs.

Elle est coriace, tenace, pas belle, tordue, sans fleurs et presque sans feuilles, partant d’un semblant de souche pour se diviser en deux troncs maigrelets…malingres même.

Elle était dans son bureau, comme ce jour où le ciel était si bleu du printemps par la fenêtre lorsque je lui ai annoncé que ma mère était morte et enterrée. Sous l’hypocrisie de ses mots, je ne me disais que cette chose et qui me réconfortait : à l’enterrement de ma mère, il ne manquait que ma mère.

Elle était froide, glaciale, sèche, humiliante, professionnelle, ambitieuse, et… sous son autre versant ouvert au public, elle avait la larme à l’oeil sur commande…et c’est nous qui étions les monstres.

C’est elle qui m’a donné l’envie, le besoin de mon premier ordinateur car je ne supportais plus le temps passé perdu pour de si piètres résultats, alors qu’elle : elle en jetait de facilité et de présentation.

J’ai pu performer mon travail, le rendre attrayant dans sa préparation et faire aussi bien et encore mieux qu’elle… J’ai en mémoire cette phrase d’une vieille peau de vache sur-hiérarchique : Je vois que vous maîtrisez l’outil informatique.

Oui…L’arme informatique était à présent aussi dans mon camp.

Il y eut un énorme soulagement lorsqu’elle fut partie, nous nous empressâmes de jeter toutes ses traces, sauf cette plante que j’emmenai chez moi.

Je lui ai offert un grand bac blanc.

Cet été, elle a fait un petit dans l’ombre des deux troncs de feuilles qui s’enlacent : une vigoureuse pousse verdoyante.

Nous ne sommes plus que deux derniers des Mohicans à l’avoir connue…et bien sûr la plante…

Mais bientôt il n’y aura plus qu’elle et moi.

C’est étrange que je puisse éprouver de la poésie pour cette plante…

Mon amour,

Il y a une colère qui sourde qui gronde et qui voudrait sortir et qui voudrait tout éclaircir. Je voudrais des larmes sur mes joues pour m’apaiser, un bon livre pour m’oublier, un film d’amour qui me fasse rêver, une balade sous la pluie pour me faire friser, mais je ne peux pas, quelque chose coince dans les rouages, je m’inertie dans le passé à la recherche d’un point zéro qui n’a jamais existé. J’ai une tempête en moi, une femme en furie qui ne me ressemble pas, je cherche d’où elle peut bien venir, j’ai peur qu’elle ne m’explose sans avoir trouvé, je la contiens contre moi, je me fais mal en m’ignorant. J’ai besoin de m’abandonner, de m’ouvrir, alors j’ai les mots qui s’offrent à moi mais j’ai peur de les saisir cette fois, qu’ils ne soient pas à la hauteur de mon débordement. C’est l’amour que je n’arrive pas à dire, c’est ce toi que je désire, ces envies qui me prennent dans le petit matin d’être le diable à pénétrer l’antre de l’intime en rouge et sang, les dents poussant vampires alors que je ne veux que t’aimer femme au berceau de mes bras, te caresser de nous en épuisement mais sans jamais te faire oublier ce lui que je ne serai jamais.

Ma colère est partie…comme ça…sous ces derniers mots, sortie sous le vent doux d’un parfum ami m’enserrant le coeur et qui a au creux de ses mains ton odeur.

J’aime votre amour.

Je peux enfin ôter le couvercle, à présent tout tourbillonne légèrement.

C’est dommage il s’est arrêté de pleuvoir, j’aurai pu libérer de sa boîte un de mes phantasmes…Mais je n’aurai pas beaucoup à attendre, d’ailleurs je n’attends pas, j’enterre ces deux dimanches à la suite et c’est déjà mardi qui rit…aux falaises blanches.

Je t’aime tu sais.

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