Ceci est l’autopsie de quelques taches de peintures réalisées par votre grande prêtresse Aslé, artiste née incontournable des arts visuels… Certes ! Je vous l’accorde ma période bleue fut plus faste en voluptueuses facéties de volumes aériens déjantés de l’axe absolue. Mais j’entame un virage quasi incertain dans la propension de mes couleurs, c’est dire la proportion de mes oeuvres majeures à ce jour. Quant à mon être profond en cet instant, perdu dans  la déraison d’aquareller mon art brut, il vous assurera la beauté de votre âme si vous lui trouvez quelque charme en peinture.

L’original, car hélas ici je ne peux livrer qu’une pâle copie grossie d’un détail, tant la toile immense déborderait la mer de l’océan de mes pensées… se trouve en lieu sûr au musée des Beaux Arts de La Frioulaisie Sur Mer.

Pour sonner la gardienne, crier Fanny et elle vous tricotera pour un sourire la biographie de ma talentueuse vie.

(Permettez…mais là ! je ris…non pas de Fanny parce qu’elle ressemble trop à une prof de français, une Corse, si…c’est fou les Corses loin de chez eux…Non bin je ris c’est tout…)

…Hum !! Que disais-je ?

Cela était sans importance car l’oubli m’a fait valse imprudence…L’urgence de ma question étant à présent la suivante : publierai-je en photo miniature, en photo moyenne ou en grande moyenne plus que petite ??   

A vous les honneurs de ma délivrance car lorsque vous lirez cette note, j’aurai choisi le parti…de ce qui me réussit

 

…Bon je me dépêche de poster car les Apaches ont des Indiens dans leurs serveurs

 

♫˜ 

Voilà pour toi...et si tu me dis que ça te rappelle quelque chose, tu auras raison

8h02, les oiseaux chantent le jour qui se lève derrière les volets clos, le chat qui dort sur le poste radio couvre le ronronnement des infos et le frigo entonne son premier concerto de bruits étranges.

Il va pleuvoir c’est le monsieur de la météo qui l’a dit alors je suis contente je vais friser, c’est beaucoup mieux que le vent qui me fait le cheveu hirsute et le nez rouge d’un clown.

Je pense à Alfina, plus très certaine de l’avoir baptisée ainsi, comme le nom d’une compagnie pétrolière. Qu’est-elle devenue depuis sa sortie du dernier tableau ? Mais à quoi je pense là ? Je devrais organiser ma journée, dans dix minutes je pars travailler…Oh ! Et puis j’aime la voltige sans filet, c’est plus grisant. Oui c’est ça, Alfina est partie avec le premier cirque qui passait… Ô si je continue je vais avoir envie de faire l’amour, il faut que je détourne mes pensées, je pense à la Chine, ce fleuve qu’ils ont fait couler dans l’autre sens (oui je n’ai pas tout compris, qu’importe !).

Rien à faire…je pense à toi à présent.

Je pars.

12h23, mes yeux se ferment, je songe sérieusement à travailler à mi-temps mais le problème c’est que je ne peux pas vivre à moitié. A moins de me couper en deux. Mais quel côté garder ? 

Il était une fois (ouf ça y est j’ai envie d’écrire une histoire) un éléphant qui voulait voir l’océan, ses yeux baignaient de la poussière triste amassée au fil des années à se rouler dans une mare de boue séchée, ses oreilles qui tombaient jusqu’au sol ne connaissaient pas même le petit bruit d’un clapotis…quant à la pluie, elle tombait dans le silence de deux trois gouttes par an au fond d’un puit sans fin.

Alors un matin, il a tiré sur son costume tout plissé, brandi sa trompe dans un grand élan d’appel au vent et il a crié le cri de l’éléphant qui voulait voir l’océan.

C’est hallucinant un éléphant qui marche vers son rêve, il vole plus vite qu’une gazelle.

Lorsqu’il fut arrivé au bout de la savane, il se trouva face à une immense étendue de sable, alors il se mit à chercher dans sa mémoire, celle de ses parents, de ses grands-parents, de ses arrières grands-parents…jusqu’à remonter au commencement, quand la Terre n’était qu’un vaste océan disséminé d’îles bleues et peuplée d’éléphants radieux…(c’est là que je souris…)

C’est alors guidé par les voies navigables du passé qu’il se dirigea sans se tromper vers la direction qui s’imposait à tous ses sens recouvrés…Il arracha une dernière feuille au dernier arbre de la savane, il souffla de toutes ses forces et pendant des milliers de kilomètres il suivit à perdre haleine la relique du monde perdu qui le mènerait vers son océan rêvé.

Un éléphant c’est beau lorsqu’il court sur les nuages gonflés de la transparence de ses rêves.

Tu veux savoir si...il est arrivé ?

Je te rassure, il court encore, c’est ça la liberté…d’écrire…

(…)

Le même soleil sous l’oeil, l’embrasement d’un paysage de Provence du côté de St Pierre et la belle Marseille sur les hauteurs de laquelle se dresse fidèle sentinelle une grue avec vue sur la mer.

Entre les deux comme un point sur une carte, un bouillonnement, une résurgence, le réveil du volcan du ciel, d’ouest en est, pour une fois mon voyage cardinal s’étend au centre des rouges des rosés des oranges du feu de deux déesses brûlantes d’amour, explosant la fin du jour.

Et après, quand tu penses que le spectacle est fini, les étoiles s’allument et pleurent des larmes de bonheur à l’infini de la nuit. C’est l’abandon des heures, emplie du grand frisson, tu te glisses dans la douce chaleur au ciel de ton lit. Dans les voiles transparents de l’oubli, tu t’endors et tu rêves encore gardée par l’esprit d’un corps invisible qui t’enroule des mille bras de son amour. 

Photos d'ouest en est : Jeanne, Ars.

Je t’emporte partout avec moi, j’ai tant besoin de te sentir mon petit arc-en-ciel, là au fond de ma poche, prêt à sortir à la moindre pluie, plus qu’un rayon de soleil, bien plus qu’une éclaircie, tu es la grande part de rêve sortie de nos deux coeurs, un petit bout de bonheur à partager comme toutes les heures perdues à gagner dans la nuit des esprits.

Tu me gardes d’écrire le noir, moi qui ai si longtemps cru que d’étaler la noirceur de mon âme au grand jour pouvait m’alléger…comme si abandonner des mots allait effacer les vilaines traces de ma mémoire…alors que c’est bien tout le contraire.

Je ne veux plus faire de cauchemars.

Alors je te serre fort entre mes doigts et je n’ai pas peur de te briser puisque nous sommes deux à t’avoir inventé.

L’igloo(1)

Volodia ouvrit les yeux, tout était blanc autour d’elle, perdue dans un immense lit, elle étendit les bras de chaque côté et en croix, elle se mit à parler à l’ange qui ne l’avait jamais quittée. Alors pour la première fois, il lui apparut, il avait les traits d’Alfina, les yeux noisette en amande, la gourmandise de ses lèvres rouges entrouvertes sur son sourire croquant de vie, les joues vives et rebondies d’une fleur de printemps qui s’exhale sous la douceur du vent, son corps tendre de souplesse, ses petits seins pommes d’amour qui s’agitaient en suivant les battements de ses ailes…

Volodia tendit la main vers elle mais la vision s’échappa en longues traînées bleues par la fenêtre. Elle se leva, son corps nu frissonna, les steppes s’étendaient à l’infini, une ourse blanche promenait ses petits et entre deux grues d’un autre âge, une fumée orangée s’échappait par la cheminée d’un igloo. Un sourire se posa sur ses lèvres.

Elle glissa une main sur son ventre, elle avait faim, son regard s’attarda sur son pubis car trois petits poils avaient poussé, elle en déduisit qu’elle avait dormi durant trois journées. 

Elle s’enroula dans le drap blanc, ne sachant toujours pas où elle était, arrivée devant la porte sertie de coquillages, elle perçut les échos d’un dialogue dans lequel elle reconnut la voix du maître et celle de Mme Fontanelle, elle actionna la poignée mais en vain, elle était enfermée.

Comprenant le danger qui la menaçait, elle entreprit (bénissant son père de le lui avoir appris en ancien évadé des corps célestes de l’esprit…) de nouer en corde tous les draps qu’elle put trouver puis elle ouvrit la fenêtre et descendit en rappel sur le mur de glace. Une fois les pieds touchés du sol gelé, elle se mit à courir jusqu’à l’igloo…

Il était temps, elle était prête à se briser en mille morceaux, un feu de déesse brûlait dans l’âtre, elle s’emmitoufla dans des peaux de bête posées à même le sol, elle grelottait claquant des dents accompagnant les grincements des deux grues qui jouaient la mélodie de « la banquise promise », elle avait reconnu l’air dès les deux premières notes…puis elle commença à se réchauffer, fredonnant la chanson qui avait bercé toute son enfance. 

Ses yeux firent le tour circulaire de l’abri, coupé au centre par les flammes sur lesquelles reposait un énorme chaudron. Elle enroula ses mains de bouts de peaux et souleva le couvercle. L’odeur l’envahit instantanément, une soupe de homard…A même la louche, se brûlant les lèvres, elle ingurgita la moitié du délicieux breuvage comme une sauvage (d’ailleurs à la  voir, vous n’en n’auriez pas dit autant…)

Puis enfin repue elle se laissa abandonner l’œil sur les parois de l’igloo, des textes étaient gravés qu’elle se mit à lire et sous les mots enlacés de deux mains amies se tissa au fil des lignes la plus belle histoire d’amour qui fut.

 

Extraits Choisis :

 

La douceur de tes mots soulève mon cœur, je t’emporte de mes mains aux mille caresses dans le paysage de mon corps, découvre-moi, respire le souffle de notre amour, parle-moi encore […] Mes  lèvres se posent partout où tu t’offres à moi, elles glissent et s’ouvrent gonflées de tes courbes baignées par la rosée […] elles se posent là où j’aime te parler, au creux de tes pensées les plus profondes, là où gronde la source de ton plaisir, tes doux gémissements m’envolent le long de mes paroles pour toi rien que pour toi dans le secret de sous les peaux […]

 

Volodia n’en pouvait plus, ses doigts couraient partout sur les écritures, elle brûlait à présent d’une fièvre exaltée, tombant les peaux elle se plaqua contre la paroi glacée de l’igloo et entreprit dix mille tours jusqu’à s’écrouler épuisée…