En différé de la cacophonie de maintenance doverblog… :=))))).

« Parfois féminin au pluriel. »

L’inspiration me vient de partout, même d’un article dans le dictionnaire car Ariaga ce matin réveillât en moi les effluves d’Athanol de Volodia Sminervovna.

Au départ une « sombre » histoire de chat se prénommant Grisou et qui devait entraîner un train de bancs célestes à la levée de persiennes… Et ce fut ainsi que relisant mon extrait choisi à déposer en guise de réponse à la plus belle des alchimistes, sur le « carburant » qui animait mon imagination , que je m’étonnai de la masculinité de mes « effluves échappés »…

Ainsi donc « effluve » serait en liaison avec « amour » et deviendrait féminin pluriel…. « parfois » et c’est ce parfois qui incessamment me titilla et me titille encore. Mais quand donc ?

Mon chat c’est une fille mais je l’ai toujours appelé mon prince, c’est le seul chat à qui je n’ai jamais accordé son caractère sexuel précis, même si une fois il a eu des petits dans un de mes oublis de pilule, il a toujours été « lui »…Je ne m’explique pas, des chats j’en ai eu mais après lui je n’en aurai plus. Il est très malade, sa mère vadrouille et pourrait disparaître comme elle est apparue petite trop jeune chatte rejetée de son ventre plein…que ça ne me ferait rien, elle est si belle à se faire aimer qu’elle trouvera toujours sa place…Je dis ça… pour les hommes humains parce que les matous elle leur met des dérouillées de griffes et de crachats, presque venin de serpent.

« Parfois » je me dis que ça se comprend.

J’ai lu un petit sondage chez Enriqueta mais il n’y avait pas plusieurs réponses à cocher et puis je me suis interrogée…

Alors je me fais dix points à éclaircir.

1. Oui, j’ai toujours eu une muse, passée, imaginaire ou bien vivante qui m’inspire, et la plus belle des muses c’est celle à qui je peux tout dire parce que si je la blesse ou si elle ne me comprends pas, elle saura toujours me le dire.

2. Non, je n’ai pas de muse quand j’écris des mots qui m’amusent dans ce plaisir enfantin à bâtir une construction qui…quand même tienne debout… avec sens et équilibre.

3. Je n’ai besoin de rien pour écrire et parfois pas même d’un crayon et d’une feuille, il me suffit de parler…à condition que l’on puisse m’écouter.

4. J’écris tous le temps, même quand je dors et c’est bien ce qu’il y a de plus difficile à retranscrire…c’est comme si je portais les rêves et cauchemars de quelqu’un que je ne connais pas.

5. Oui. J’ai commencé par écrire à ma mère. Ensuite j’ai continué pour me libérer de tous mes silences.

6. C’est vrai, mes premiers poèmes sont nés d’un manque à lire, je dis poèmes…enfin dans leur apparente forme, une façon de me cacher en rimes et sons…Oui, j’ai écrit des textes avec une mélodie et un rythme dans la tête, et j’aimais…

7. Et bien…je viens de terminer un 96 pages qui ne passera pas au montage parce qu’avec l’âge qui me pousse en écriture, je me suis attrapée des exigences…Sans doute au contact de merveilleuses plumes...

8. J’ai essayé d’écrire raisonnablement, de m’imposer un emploi du temps…Mais c’est comme la vie, ça ne s’impose pas par avance, ça se prend comme ça vient… et finalement je comprends enfin cette thérapie écritoire lue chez les autres parce que me laisser déborder annihile mes angoisses. De l’accepter et d’avoir toujours les deux pieds sur terre.

9. J’aurais voulu être peintre…si j’avais été une artiste, toucher la matière et puis créer.

J’aurais voulu être bergère…si ma copine avait voulu.

J’aurais voulu être fermière…si…si…alors j’ai fait adieu au rêve de terre de ma mère.

J’aurais voulu être journaliste….Euh bon !!! Passez à l’ultime question.

10. Si je ne devais plus écrire…Alors je ferais ce que j’ai toujours fait : me taire.

L’éléphant ne voulait plus avancer, Sorowinani avait beau le charmer de toutes les divinités qui l’attendaient à leur arrivée, il faisait la sourde oreille aux paroles de l’enfant. La fatigue de ces cent soixante-quinze dernières années venait soudainement de s’abattre sur son dos et il sentait bien qu’un pas de plus en avant, il s’écroulerait… alors la fille de Trocétropita serait prise dans les poussières du désert.

Que faire ?

L’éléphant jusqu’à présent n’avait jamais fait marche arrière, de la lune à la terre, de la dune à la mer, de la fortune à la galère, de la plénitude à la guerre…et il en passait dans sa mémoire, des courts et longs métrages de souvenirs de voyage. Il savait que celui-là serait si différent d’être le dernier, qu’il en avait peur de ce repos au palais des rêves bien mérités…et pourtant il était épuisé, là, à mi-parcours, alors que la première partie du chemin il l’avait tracée d’enthousiasme et même de grande vitesse tant il était pressé.

Il faisait un blocage, un spectaculaire arrêt sur image, sur la sienne…

Sorowinani pleurait à présent, à bout de mots pour convaincre d’avancer l’éléphant devenu statue de pierre, enfermé dans ses pensées monumentales de qui il était.

De ses larmes se perdaient les bleus flous délavés, elle voulait tant que l’éléphant atteigne les rives du bonheur. Pourquoi n’était-elle qu’une petite fille et pas un oiseau géant pour le soulever et l’emporter à travers les nuages ?

Elle se laissa glisser le long de l’oreille de l’éléphant, elle devait faire quelque chose, ses pieds nus allaient toucher le sable et le sort qui désormais l’attendrait : celui de ne plus grandir, ne l’effrayait pas car d’enfreindre la coutume ancestrale, celle de ne fouler le désert que sur le dos du plus âgé des éléphants de toute la terre pour la fille de Trocétropita perdait tout son sens si elle ne pouvait conduire l’éléphant au paradis.

L’éléphant perçut la faible fuite du poids de l’enfant comme une plume s’envolant et ce fut au vol que d’un coup de trompe il la rattrapa, juste à temps, de ce temps dont on ne revient pas.

« Qu’aurais-tu fait ? »

« J’aurais marché jusqu’au bout et en pleurant mes larmes auraient creusé une rivière pour te porter. »

Alors l’éléphant reprit sa marche et en souriant lui dit :

« Je ne sais pas encore nager. »

Aslé s’en était finie, de son prénom aussi, de ce rêve de mer bleue, plus de chemin où poser les yeux, un immense mur blanc, devant, derrière, tout autour, prise dans la prison circulaire de la raison, enfermée dans l’écho des derniers mots qui bourdonnaient baisers d’écriture, plus que de la tristesse, une grande déchirure intérieure la laissait statue sans vie sans âme sans souffle et surtout sans l’espoir. Cet espoir qui vous accueille le matin, qui donne la force aux rêves d’avancer, s’était envolé en miettes de lettres, en grande muette d’éternité.

Aslé s’en était allée, tous les petits bonheurs aussi, l’arc-en-ciel s’était éteint pour toujours, la magie n’existerait plus parce qu’elle avait fini de croire aux fées.

Et ce fut l’esprit touché d’une étincelle d’amitié qu’elle parvint à s’évader de la prison de pierre qu’était devenu son corps pour s’asseoir quelque part sur un banc et méditer les accents du vent de l’été avec des inconnus des quatre points de la planète humaine.

Là, dans le paysage de nos deux corps à inventer, sous la Lune étoilée d’une pluie chaude et douce de nos baisers, là, sur ta peau mon amour la caresse d’une plume sur le velours…et tout tourne dans ma tête, j’accroche ton regard vers le ciel, tes mots palpitent dans les turbulences de mon coeur, je ne peux plus me détacher de tes yeux, je sens tes mains prendre les miennes, je sens le silence de ta présence, le souffle long qui nous enlace et le miroir n’est plus que la glace à refléter le temps qui passe si loin de nous…Ensemble nos ailes battent du même élan, nous sommes l’oiseau, la colombe blanche qui nous emmène là, là où tu sais, où naissent les frissons de la tendresse, où grandit la passion maîtresse des émotions, où est-ce l’inverse où tout s’emmêle les sens…là où s’écoulent les larmes du plaisir de se dire encore et toujours dans cette langue si belle de ne jamais s’écrire…là…de l’autre côté…dans le paysage qui nous chavire de nous aimer