tumultes

houle vertigineuse

et puis vertige

Où es-tu ? Mon soleil, mon sourire. Il pleut et je t’appelle côté cour et côté jardin, côté côte, côté terre, côté carré et côté rond. Il pleut à verse, à verser tout le bleu du ciel dans le gouffre de mes yeux, côté court et côté long, cotillons, côte de velours, côte à monter, côte à descendre, coteau de chais, cote à mon coeur,  côte de maille, maille de l’endroit, maille de l’envers, maille de tout droit, maille de travers…

Il pleut

il pleut à verse

il tonne et tonne

encore et encore

un arbre en feu dans le lointain

la pluie n’arrête rien

ne s’arrête plus

il pleut et il a plu

je n’en peux plus.

Où es-tu ? Mon trésor rouge, ma mer des caraïbes, mon île bleue, on a marché sur la Lune et c’est pour ça qu’il pleut ?

Sourire enfin, la pluie s’arrête, tu es là avec ton fouet aux mille lanières solaires, car c’est bien toi tous ces éclairs, je reconnais ton rire, magie d’une sorcière, et le tonnerre de l’encre gronde et enfle, alors qu’à la pointe de ma plume se tracent de doux silences de dessins, d’esquisses de rimes toutes en glisse et de pas de danse à la nuit furtivement sur les rondeurs de la Lune renaissante… précisément.

L’automne s’allongeait, c’était l’impression qu’elle avait, il s’allongeait comme le soleil à l’horizon le matin.

Le noir de la route.

Les guirlandes éteintes entre les poteaux électriques s’allongeaient elles aussi pour s’illuminer un jour dans le novembre froid et humide.

Alors prise les yeux en l’air, elle s’était trompée et n’avait pas tourné.

Le passage à niveau.

Les barrières blanches d’une visite d’un dimanche quelque part en Aslétie du Nord. Et voilà que c’était une histoire triste qu’il fallait remonter, presque jusqu’à la maternité, presque jusque dans une charrette tirée par deux ânes gris qu’on emmènerait au cimetière. Ils étaient tous morts, même sa mère.

En voulant quitter le chemin des souvenirs, elle se trompait de nouveau et c’était pire encore de passer par les rues des anciens étés, elle entendait des rires, des pacotilles roses et bleues brillaient aux poignets d’une petite fille blonde que sa mère pour quelques jours prenait pour sa fille.

La route barrée.

Surgissaient ses premiers pas, dans cette immense chose au bout de cette rue qui était morte de ses habitudes. Ses premiers pas à courir pour de l’argent dans des couloirs avec une blouse blanche. Elle souriait de celui, le seul qui savait la faire sourire dans cet univers qui totalisait toutes ses phobies, parce qu’il lui disait «  mais oui… ! »

Mais oui ! 

Elle appuya sur le bouton. La musique sortit de son âme et tout s’effaça comme  d’un seul coup d’essuie larmes. Elle lâcha le volant et se frappa les cuisses, la Grèce l’avait envahie…la Grèce et toute la méditerranée réunie.

L’automne s’allongeait, c’était l’impression qu’elle avait, il s’allongeait comme le soleil à l’horizon le matin.

Il faut que je vous dise combien je déteste cet endroit, que ça me pousse jusque dans les os, que mes pieds s’en tordent et que mes yeux se rivent à la pendule tandis que je sue d’énormes gouttes qui me troublent l’envie de pleurer. Je suis à la fois dans ma prison pour enfant où je ne peux rien faire en dehors des flèches sous peine de me blesser ou même de mourir et je suis à la fois dans mon âge qui se désespère que ce lieu ait été créé pour durer encore des générations.

Je hais ce double labyrinthe, les « comme ça » d’un côté, les « comme ci » de l’autre, les portes ôtées sur des gouffres de béton où le vert de la tuyauterie parfois, les bons jours, me font rêver que tout explosera. Et je suis là avec l’envie de casser la gueule à celle qui me dit que j’ai eu deux minutes d’avance, et je suis là à crier : remontez ! en terminant hurlant dans ma tête…on fout le camp…Il n’y a pas de palmiers. C’est vrai il n’y a pas de palmiers, même des faux, pas de sourires non plus, même des demis. Rien que des cris, et des cris qui se cognent aigus et rebondissent sur les carrelages des murs avec le panneau interdit, interdit de courir.

Après c’est fini, je fourre pêle-mêle mon aréna, ma fiche horaire, ma liste sans disparus, le bleu de l’éponge, le seul bleu, le vrai, le rectangle de douceur qui vient de la maison. Je prends la petite main pour ne pas me perdre, il faut encore traverser le dernier corridor pour retrouver les « comme ci ».

Après c’est mieux, on a tous faim, on ne pense qu’à ça. Mais dans la bétaillère aux amortisseurs vendus en option pour les habitants de sibérie orientale, dans la centrifugeuse mobile qui traverse un champ de guerre broyé par les mines, il est interdit, interdit de manger. Les estomacs remontent en hoquets de javel sous les cahots, tapissant les vitres de buée. Entre les tours grises, qui elles, je le dis en passant, seront bientôt explosées des yeux et des champignons qu’elles abritent greffés depuis le jour de leur construction…ils dessinent des coeurs et moi je me fais un tout petit palmier déguisé en arbre, parce que je ne sais pas faire les palmiers, juste les croquer… comme une boîte de petits coeurs.

Enfin ! Les fermetures des sacs s’arrachent plus vite que l’éclair, on mange et on mange du banc à la poubelle en courant, parce qu’il n’y a pas une goutte de temps à perdre pour jeter les papiers. Et moi, moi je trempe les miettes géantes de leurs offrandes dans un café tiède mais qu’est-ce que c’est bon !

Derrière la vitre, deux ombres m’attendent : et la chanson s’arrête. La porte s’ouvre : « Melle Asl& pouvez-vous venir un instant ? ». Je range la troupe qui bizarrement s’est déjà rangée toute seule, et là, dans le cagibi qui sert de tout, sauf d’être un lieu de rencontre humaine, c’est la maman de la petite main qui se lève et fond en larmes.

Je ne retournerai plus dans cet endroit que je déteste si à la fin on enlève les petites mains à leur mère sans que je n’aie rien pu dire.

Elle était une fille sans histoire, que ce soit histoire au singulier, au pluriel, avec une majuscule ou pas. Elle vivait du verbe vivre qui désignait le monde des vivants. Elle n’avait jamais survécu puisqu’elle était sans histoire, que ce soit histoire au singulier, au pluriel, avec une majuscule ou pas (ne vous inquiétez pas, je suis une répéteuse professionnelle qui aime les refrains). Elle avait été née d’un homme et d’une femme, mais pourquoi pas ? Dans les contes, il y a des choses pires encore, des « il y avait une fois » des ogres qui mangeaient des petits enfants…Enfin au moins, elle était sortie de quelque chose d’assez probablement normale.

Un jour, il ne se passa rien, comme elle était sans histoire, que ce soit histoire au singulier, au pluriel, avec une majuscule ou pas, elle disparut tout simplement.

On ne peut pas dire que personne n’entendit plus parler d’elle, on ne peut davantage dire que l’on continuât à parler d’elle, on ne peut rien dire en fait, même pas qu’il n’y avait pas d’absence.

Mais voilà !

Ah ! Ah ! Ah !

Alors qu’elle était morte et déjà remplacée par une autre fille sans histoire (que ce soit histoire au singulier, au pluriel, avec une majuscule ou pas), l’Histoire en majuscule aux lèvres rouges plurielles sur sa bouche de fille sans histoire (que ce soit histoire au singulier, au pluriel, avec une majuscule ou pas),  vint déposer sur sa bouche un baiser. Et c’est ainsi que l’Histoire fit naître une boucle…&&&&&

J’ai hâte de m’habiller en jonquille de printemps. Rejoindre le royaume oublié des virgules et des points, quand les mots s’écrivent d’eux-mêmes, juste avant le grand jardin du sommeil. Deux ou trois notes de lavandin en rêvant au sel doux de l’Himalaya, deux ou trois gouttes d’un champ de fleurs croustillant de soleil et qui s’évapore pour m’envelopper dans le nuage d’une cotonnade.

J’ai hâte de m’habiller en jonquille de printemps. Les manches si longues qu’elle sait me prendre tous les bras, une caresse toute douce nouée de fils de Chine qui me traverse d’un sourire. Les jambes longues aussi, longues comme le Yang Tsé Qiang qui enveloppent mes pieds jusqu’aux talons sur lesquels je glisse…Je rêve déjà d’une fin d’hiver de neige fondant sous le rêve d’une île brûlante.

Le jour s’évanouit de n’être rien, sans m’avoir touchée une seconde. Dans quelques heures je serai le sourire de la Joconde, une jonque plus haut au pays des maharadjas…je serai dans mon pyjama…